Palideciendo, Iván Ivanovitch Panihidin empezó la historia con emoción:

-Densa niebla cubría el pueblo, cuando, en la Noche Vieja de 1883, regresaba a casa. Pasando la velada con un amigo, nos entretuvimos en una sesión espiritualista. Las callejuelas que tenía que atravesar estaban negras y había que andar casi a tientas. Entonces vivía en Moscú, en un barrio muy apartado. El camino era largo; los pensamientos confusos; tenía el corazón oprimido...

"¡Declina tu existencia!... ¡Arrepiéntete!", había dicho el espíritu de Spinoza, que habíamos consultado.

Al pedirle que me dijera algo más, no sólo repitió la misma sentencia, sino que agregó: "Esta noche".

No creo en el espiritismo, pero las ideas y hasta las alusiones a la muerte me impresionan profundamente.

El Pequeño demonio 

Quisiera contarles a ustedes una historia que a mi me pasó hace unos siete meses.

Un día yo acababa de llegar a casa, en la que vivo solo, después de haber ido a la peluquería tenía pelo en  todo el cuello, pecho y espalda y me sentía verdaderamente incomodo.

Era necesario darme un buen baño para quitarme la molestia de todos esos pequeños cabellos que me picaban incesantemente.

Me dispuse a prepararme para bañarme, mi ropa interior, toalla, y todo lo que se necesita para una buena y relajante ducha.

Estaba acomodando las cosas en el cuarto de baño cuando de pronto sentí un movimiento a mi espalda,  el sobresalto me hizo girar violentamente, no había nadie atrás de mi, pero mi toalla estaba en el suelo.

El Hombre del Traje Negro

Era un viaje de prácticas de geología de campo, y ese día en particular había sido muy pesado, cubrimos una sección de 35 kilómetros y estábamos cansados, pero no lo suficiente como para no querer sentarnos alrededor de una fogata y disfrutar de unos tragos, haciendo lo de siempre. Sentados en la oscuridad, alejados de la civilización, disfrutando de una noche iluminada por la luna llena y un cielo magnífico poblado de estrellas. Todos hablábamos, reíamos, bebíamos y todas esas cosas que haces cuando eres joven.

Fenómenos paranormales, apariciones extrañas, espíritus, seres de otra dimensión, fantasmas, almas perdidas de otro mundo, y otros fenómenos que no tienen una explicación lógica, asustan y hacen de las suyas en el edificio de los Tribunales de Justicia de San José.

Los Maestros de Ryan Weill

Ryan, sentado en su ostentosa y alta silla de cuero café con botones inscrustados, la miraba con atención, y constantemente revisaba la grabadora temeroso de que ésta pudiera detenerse por puro capricho. Ella recostada en un gran sillón del mismo color y textura que la silla —sin duda, obras del mismo artesano— agitaba regularmente su cabeza de un lado a otro como queriendo no ver algo en la visión de sus ojos cerrados.

—¿Qué ves?— le preguntó él.

Ella se quedó en un silencio escrutador y le respondió después de unos segundos:

—Una habitación, estoy caminando por el interior de una casa muy grande. Los muros son de bloques de piedra color gris...

Ryan anotó muy rápido, con la inherente caligrafía ilegible de un médico, en la pequeña libreta que tenía entre sus manos, esperó un momento a que ella continuara, pero ésta no lo hizo, y aclarándose la voz con un disimulado carraspeo la interrogó de nuevo:

—¿Puedes identificar la época o el lugar en el que estás?

Salto Temporal

El acontecimiento que terminó con la existencia de Jorge Haslam, solitario profesor universitario de historia y música, y escritor frustrado, fue como el final siniestro de un cuento de hadas. Ese amanecer caía una nevazón densa y empalagosa sobre la autopista, y cuando se disponía a cruzar en su coche por un angosto puente, vio una sombría figura detenida enfrente, como esperando, contrastando con la imponente nevasca que cubría paisaje y cielo por completo. No conducía muy deprisa, pero la fuerte impresión le hizo perder el control del vehículo que derrapó de un lado a otro como si estuviera sobre una bien urdida trampa resbaladiza de concreto y hielo.

La silueta era de una criatura muy alta y delgada, más alta que cualquier ser humano. No tenía cara, bajo su oscura capucha sólo había una oquedad negra y vacía. Pero Jorge sabía que lo observaba, sabía que ese mefistofélico ser estaba consciente de su presencia ahí. Y el miedo le heló la sangre ese fatídico invierno del 91.

No hubo más, el automóvil ingresó al puente sólo para salir despedido por uno de sus costados. La caída al luminoso vacío apenas duró dos segundos, en los que él recordó una vida pasada que no le pertenecía, como si fuera el casual espectador de un sueño ajeno.